L. do D.

Todos os movimentos da sensibilidade, por agradaveis
que sejam, são sempre interrupções de um estado, que não
sei em que consiste, que é a vida intima d'essa propria
(mesma) sensibilidade. Não só as grandes preoccupações,
que nos distrahem de nós, mas até as pequenas arre-
lias (?), perturbam uma quietação a que todos, sem saber,
aspiramos.

Vivemos quasi sempre fóra de nós, e a mesma vida é
uma perpetua dispersão. Porém é para nós que tendemos,
como para um centro em torno do qual fazemos, como os
planetas, ellipses absurdas e distantes.