Mas, ah, nem a alcova era certa — era a alcova velha da minha infância perdida! Como um nevoeiro, afastou-se, atravessou /materialmente/ as paredes brancas do meu quarto real, e este emergiu nítido e menor da sombra, com a vida e o dia, como o passo do carroceiro e o som vago do chicote, que põem músculos de se levantar no corpo deitado da besta sonolenta.