Floresta

L. do D.

Mas ah, nem a alcova era certa — era a alcova velha da minha infancia perdida! Como um nevoeiro, afastou-se, atravessou materialmente as paredes brancas do meu quarto real, e este emergiu nitido e menor da sombra, como a vida e o dia, como o passo do carroceiro e o som vago do chicote que põem musculos de se levantar no corpo deitado da besta somnolenta.