Nuvens... Hoje tenho consciência do céu

L. do D.

Nuvens... Hoje tenho consciencia do céu, pois há dias em que o não ólho mas sinto, vivendo na cidade e não na natureza que a inclue. Nuvens... São ellas hoje a principal realidade, e preoccupam-me como se o velar do céu fôsse um dos grandes perigos do meu destino. Nuvens... Passam da barra para o Castelo, de Ocidente para Oriente, num tumulto disperso e despido, branco ás vezes, se vão esfarrapadas na vanguarda de não sei quê; meio-negro outras, se, mais lentas, tardam em ser varridas pelo vento audível; negras de um branco sujo, se, como se quizessem ficar, ennegrecem mais da vinda que da sombra o que as ruas abrem de falso espaço entre as linhas fechadoras da casaria.

Nuvens... Existo sem que o saiba e morrerei sem que o queira. Sou o intervallo entre o que sou e o que não sou, entre o que sonho e o que a vida fez de mim, a media abstracta e carnal entre coisas que não são nada, sendo eu nada tambem. Nuvens... Que desasocêgo se sinto, que descomforto se penso, que inutilidade se quero! Nuvens... Estão passando sempre, umas muito grandes, parecendo, porque as casas não deixam vêr se são menos grandes que parecem, que vão a tomar todo o céu; outras de tamanho incerto, podendo ser duas juntas ou uma que se vae partir em duas, sem sentido no ar alto contra o céu fatigado; outras ainda, pequenas, parecendo brinquedos de poderosas coisas, bolas irregulares de um jogo absurdo, só para um lado, num grande isolamento, frias.

Nuvens... Interrogo-me e desconheço-me. Nada tenho feito de útil nem farei de justificavel. Tenho gasto a parte da vida que não perdi em interpretar confusamente coisa nenhuma, fazendo versos em prosa ás sensações intransmissíveis com que torno meu o universo incognito. Estou farto de mim, objectiva e subjectivamente. Estou farto de tudo, e do tudo de tudo. Nuvens... São tudo, desmanchamentos do alto, coisas hoje só elas reais entre a terra nulla e o céu que não existe; farrapos indescriptíveis do tedio que lhes imponho; nevoa condensada em ameaças de côr ausente; algodões de rama sujos de um hospital sem paredes. Nuvens... São como eu, uma passagem desfeita entre o céu e a terra, ao sabor de um impulso invisível, trovejando ou não trovejando, alegrando brancas ou escureando negras, ficções do intervallo e do descaminho, longe do ruido da terra e sem ter o silencio do céu. Nuvens... Continuam passando, continuam sempre passando, passarão sempre continuando, num enrolamento descontinuo de meadas baças, num alongamento diffuso de falso céu desfeito.