L. do D.

O que tenho sobretudo é cansaço, e aquelle desasocego que é gemeo do cansaço quando este não tem outra razão de ser senão o estar sendo. Tenho um receio intimo dos gestos a esboçar, uma timidez intellectual das palavras a dizer. Tudo me parece antecipadamente fruste.

O insupportavel tedio de todas estas caras, alvares de intelligencia ou de falta d'ella, grotescas até á nausea de felizes ou infelizes, horrorosas porque existem, maré separada de coisas vivas que me são alheias...