Do estudo da metaphysica, das ciencias ☐, passei a occupações de espirito mais violentas para o equilibrio dos meus nervos. Gastei apavoradas noites debruçado sobre volumes de mysticos e de cabalistas, que nunca tinha paciencia para lêr de todo, de outra maneira que não intermittentemente, tremulo e ☐. Os ritos e os mysterios dos Rosa-Cruz, a symbolica ☐ da Cabala e dos Templarios, ☐ — soffri durante tempos a oppressão de tudo isso. E encheram a febre dos meus dias especulações venenosas, da razão demoniaca da metaphysica — a magia, ☐ a alchimia — extrahindo um falso estimulo vital de sensação dolorosa e pronunciada de estar como que sempre á beira de saber o mysterio supremo. Perdi-me pelos systemas secundarios, excitados da metaphysica, systemas cheios de analogias perturbantes, de alçapões para a lucidez, grandes paysagens mysteriosas onde reflexos de sobrenatural acordavam mysterios nos contornos.

Envelheci pelas sensações... Gastei-me gerando os pensamentos... E a m[inha] vida passou a ser uma febre metaphysica, sempre descobrindo sentidos occultos nas cousas, brincando com o fogo das analogias mysteriosas, procrastinando a lucidez integral, a synthese normal para se denegrir.

Cahi n'uma complexa indisciplina cerebral, cheia de indifferenças. Onde me refugiei? Tenho a impressão de que não me refugiei em parte nenhuma. Abandonei-me, mas não sei a que.

Concentrei e limitei os meus desejos, para os poder requintar melhor. Para se chegar ao infinito, e julgo que se pode lá chegar, é preciso termos um porto, um só, firme, e partir de ahi para Indefinido.

Hoje sou ascetico na m[inha] religião de mim. Uma chavena de café, um cigarro e os meus sonhos substituem bem o universo e as suas estrellas, o trabalho, o amôr, até a belleza e a gloria. Não tenho quasi necessidade de estimulos. Opio tenho-o eu na alma.

Que sonhos tenho? Não sei. Forcei-me por chegar a um ponto onde nem saiba já em que penso, com que sonho, o que visiono. Parece-me que sonho cada vez de mais longe, que cada vez mais sonho o vago, o impreciso, o invisionavel.

Não tenho theorias a respeito da vida. Se ella é boa ou má não sei, não penso. Para meus olhos é dura e triste, com sonhos deliciosos de permeio. Que me importa o que ella é para os outros?

A vida dos outros só me serve para eu lhes viver, a cada um a vida que me parece que lhes convém no meu sonho.