L. do D.

Ha socegos do campo na cidade. Ha momentos, sobre-
tudo nos meio-dias de estio, em que, nesta Lisboa luminosa,
o campo, como um vento, nos invade. E aqui mesmo, na Rua dos
Douradores, temos o bom somno.

Que bom à alma vêr calar, sob um sol alto quieto,
estas carroças com palha, estes caixotes por fazer, estes
transeuntes lentos, de aldeia transferida! Eu mesmo, olhando-
os da janella do escriptorio, onde estou só, me transmuto:
estou numa villa quieta da provincia, estagno numa aldeola
incognita, e porque me sinto outro sou feliz.

Bem sei: se ergo os olhos, está deante de mim a li-
nha sordida da casaria, as janellas por lavar de todos os
escriptorios da Baixa, as janellas sem sentido dos andares
mais altos onde ainda se mora, e, ao alto, no angular das
trapeiras, a roupa de sempre, ao sol entre vasos e plantas.
Sei isto, mas é tam suave a luz que doura tudo isto, tam sem
sentido o ar calmo que me involve, que não tenho razão sequer
visual para abdicar da minha aldeia postiça, da minha villa
de provincia onde o commercio é um socego.

Bem sei, bem sei... Verdade seja que é a hora de
almoço, ou de repouso, ou de intervallo. Tudo vae bem pela
superficie da vida. Eu mesmo durmo, ainda que me debruce da
varanda, como se fôsse a amurada de um barco sobre uma pai-
sagem nova. Eu mesmo nem scismo, como se estivesse na pro-
vincia. E, subitamente, outra coisa me surge, me involve, me
commanda: vejo, por traz do meio-dia da villa toda a vida
em tudo da villa; vejo a grande felicidade estupida da vida
domestica, a grande felicidade estupida da vida dos campos,
a grande felicidade estupida do socego na sordidez. Vejo,
porque vejo. Mas não vi e disperto. Olho em roda, sorrindo,
e, antes de mais nada, saccudo dos cotovellos do fato, in-
felizmente escuro, todo o pó do appoio da varanda, que nin-
guem limpou, ignorando que teria um dia, um momento que
fôsse, que ser a amurada sem pó possivel de um barco singran-
do num turismo infinito.

                                        29/8/1933.