L. do D.

O poente está espalhado pelas nuvens soltas separadas que o céu
todo tem. Reflexos de todas as côres, ∧ reflexos brandos ∧separados, en-
chem as diversidades do ar alto, boiam ausentes nas grandes
maguas da altura. Pelos cimos dos telhados erguidos, meio-
cor, meio-sombras, os ultimos raios lentos do sol indo-se
tomam fórmas de cor que nem são suas nem das coisas em que
pousam. Ha um grande ∧vasto socego acima do nivel ruidoso da cidade
que vae tambem socegando. Tudo respira para além da
cor e do som, num hausto fundo e mudo.

Nas casas coloridas que o sol não vê, as cores começam
a ter tons de cinzento d'ellas. Ha frio nas diversidades
d'essas cores. Dorme uma pequena inquietação nos valles fal-
sos das ruas. ∧Dorme e socega. ∧E pouco a pouco, nas mais baixas
das nuvens altas, começam os reflexos a ser de sombra; só
naquella pequena nuvem, que paira aguia branca acima de tudo,
o sol conserva, de longe, o seu ouro rindo.

Tudo quanto tenho buscado na vida, eu mesmo o deixei
por buscar. Sou como alguem que procure distrahidamente o que,
no sonho entre a busca, esqueceu já o que era. Torna-se mais
real que a cousa buscada ausente o gesto real ∧presente das mãos visi-
veis que buscam, revolvendo, deslocando, ∧assentando, ∧e existem brancas e
longas, com cinco dedos cada uma, exactamente.

Tudo quanto tenho tido é como este ceu alto e diversa-
mente o mesmo, farrapos de nada tocados de uma luz distante,
fragmentos de falsa vida que a morte doura de longe, com seu
sorriso triste de verdade inteira. Tudo quanto tenho tido,
sim, tem sido o não ter sabido buscar, senhor feudal de pan-
tanos à tarde, principe deserto de uma cidade de tumulos va-
zios.

Tudo quanto sou, ou quanto fui, ou quanto penso do que
sou ou fui∧, tudo isso perde de repente — nestes meus pensa-
mentos e na perda subita de luz da nuvem alta — o segredo, a
verdade, a ventura talvez, que houvesse em não sei quê que
tem por baixo ∧cama a vida. Tudo isso, como um sol que falta, é
que me resta, e sobre os telhados altos, diversamente, a ∧luz deixa escorregar as suas mãos de queda, e sahe á vista
∧, na unidade dos telhados, a sombra intima de tudo.

Vago pingo tremulo, clareia ∧branqueja pequena ao longe a primeira
estrella.                                             7/10/1931.