Intervallo.

Antefalhei a vida, porque nem sonhando-a ella me appareceu deleitosa. Chegou até mim o cansaço dos sonhos... Tive ao sentil-o uma sensação extrema e falsa, como a de ter chegado ao termino de uma estrada infinita. Transbordei de mim não sei para onde, e ahi fiquei estagnado e inutil. Sou qualquér cousa que fui. Não me encontro onde me sinto e se me procuro, não sei quem é que me procura. Um tedio a tudo amollece-me. Sinto-me expulso da m[inha] alma.

Assisto a mim. Presenceio-me. As minhas sensações passam deante de não sei que olhar meu como cousas externas. Aborreço-me de mim em tudo. Todas as cousas são, até as suas raizes de mysterio, da côr do meu tedio.

Estavam já murchas as flores que as Horas me entregaram. A minha unica acção possivel é il-as desfolhando lentamente. E isso é tão complexo de envelhecido!

A minima acção é-me impossivel como uma heroismo... O mais pequeno gesto pesa-me no ideal-o, como se houvesse de ser uma cousa que eu realmente pensasse em fazer.

Não aspiro a nada. Doe-me a vida. Estou mal onde estou e /já/ mal onde penso em /poder/ estar.

O ideal era não ter mais acção do que a acção falsa d'um repuxo — subir para cair no mesmo sitio, brilhar ao sol sem utilidade nenhuma e fazer som no silencio da noite para que quem sonhe pense em rios no seu sonho e sorria esquecidamente.