Edição do Arquivo LdoD - Usa (BNP/E3, 2-44r)

O poente está espalhado pelas nuvens


L. do D.

O poente está espalhado pelas nuvens soltas separadas que o céu
todo tem. Reflexos de todas as côres, reflexos brandos separados, en-
chem as diversidades do ar alto, boiam ausentes nas grandes
maguas da altura. Pelos cimos dos telhados erguidos, meio-
cor, meio-sombras, os ultimos raios lentos do sol indo-se
tomam fórmas de cor que nem são suas nem das coisas em que
pousam. Ha um grande vasto socego acima do nivel ruidoso da cidade
que vae tambem socegando. Tudo respira para além da
cor e do som, num hausto fundo e mudo.

Nas casas coloridas que o sol não vê, as cores começam
a ter tons de cinzento d'ellas. Ha frio nas diversidades
d'essas cores. Dorme uma pequena inquietação nos valles fal-
sos das ruas. Dorme e socega. E pouco a pouco, nas mais baixas
das nuvens altas, começam os reflexos a ser de sombra; só
naquella pequena nuvem, que paira aguia branca acima de tudo,
o sol conserva, de longe, o seu ouro rindo.

Tudo quanto tenho buscado na vida, eu mesmo o deixei
por buscar. Sou como alguem que procure distrahidamente o que,
no sonho entre a busca, esqueceu já o que era. Torna-se mais
real que a cousa buscada ausente o gesto real presente das mãos visi-
veis que buscam, revolvendo, deslocando, assentando, e existem brancas e
longas, com cinco dedos cada uma, exactamente.

Tudo quanto tenho tido é como este ceu alto e diversa-
mente o mesmo, farrapos de nada tocados de uma luz distante,
fragmentos de falsa vida que a morte doura de longe, com seu
sorriso triste de verdade inteira. Tudo quanto tenho tido,
sim, tem sido o não ter sabido buscar, senhor feudal de pan-
tanos à tarde, principe deserto de uma cidade de tumulos va-
zios.

Tudo quanto sou, ou quanto fui, ou quanto penso do que
sou ou fui, tudo isso perde de repente — nestes meus pensa-
mentos e na perda subita de luz da nuvem alta — o segredo, a
verdade, a ventura talvez, que houvesse em não sei quê que
tem por baixo cama a vida. Tudo isso, como um sol que falta, é
que me resta, e sobre os telhados altos, diversamente, a luz deixa escorregar as suas mãos de queda, e sahe á vista
, na unidade dos telhados, a sombra intima de tudo.

Vago pingo tremulo, clareia branqueja pequena ao longe a primeira
estrella.                                             7/10/1931.